levanta arena, mueve las algas.
El sol colorea el mar cautivando miradas,
la luna bruja en el firmamento aguarda.
Noches de meigas, coruxos, queimadas;
noches de silvas, hogueras, guitarras.
Lluvia de verano empapa la tierra despiadada,
lluvia que limpia el asfalto, el cielo, el alma.
Peixiños, pulpo y empanada;
una gaita que grita en la calle adoquinada.
El colo de la madre es la tierra anhelada,
el llanto de una niña en la Colegiata bautizada.
Es mi hogar, nuestro hogar;
la canción que habla de un tal Breogán.
Es el deseo de querer regresar
al puente, al monte, a la tormenta, al mar.
el llanto de una niña en la Colegiata bautizada.
Es mi hogar, nuestro hogar;
la canción que habla de un tal Breogán.
Es el deseo de querer regresar
al puente, al monte, a la tormenta, al mar.
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